Sono quasi le sei.
Sono sveglia già da un
po’. Da quando la Pulci ha invocato aiuto per essere coperta. Poi è stata la
volta della Princi, che non trovava Ih Oh: come se dormisse in un letto da due
piazze e mezza. Ho compiuto il consapevole errore di guardare l’ora: sapevo che
se fosse mancato relativamente poco all’ora del risveglio ufficiale mi sarei anche
potuta alzare, magari per fare qualcosa di ciò a cui non riesco mai a dedicare
del tempo.
Mi sento alla frutta. Energia sotto i tacchi, essenzialmente quella
morale/psicologica/spirituale. Quella necessaria a farti sentire ed essere una
buona mamma, soprattutto in periodi come questi. Periodi in cui le belve inghiottono tutte le tue giornate e non ne
sono comunque sazie. Ti fanno capire che avresti potuto fare di più:
giocare con loro, per esempio, interpretando i deliri da “Facciamo che tu
sei... Facciamo finta che oggi sia...” o le complesse progettazioni per cui un
pezzo di Lego da quattro bottoni dovrebbe reggere un castello di duecento piani
e venti metri quadri. Avresti potuto
fare di più: magari rinunciare a lavarti i denti per accompagnarle a
scegliere i vestiti che vogliono loro perché non vanno bene quelli che hai scelto
tu. Avresti potuto continuare a vivere avvolta dalla polvere, con la colonna di
panni da infilare in lavatrice perennemente accumulata in bagno e portarle
invece al parco.
Ecco: a volte preferisco fare lavatrici, fingere di
essere una mamma-nonna Papera capace di impastare pizze e torte canticchiando
come Biancaneve. E invece ti ritrovi a
impastare con le piccole incollate al fianco che litigano per avere il posto d’onore
per poter mescolare la farina e rompere le uova. Allora pensi che tu, da
bambina, avresti tanto voluto che qualcuno ti lasciasse certe libertà per cui
decidi di condividere il metro quadrato della cucina con il loro tavolino da
invadere con improbabili ingredienti che poi, debitamente mescolati,
pretenderanno di cucinare (e mangiare). Intanto il pavimento è bianco e
scivoloso come una pista di pattinaggio (e loro, piccole Anna e Elsa, ne sono contente),
appiccicoso e tu hai cercato di preparare la cena facendo la gimcana fra
fornelli, armadi e cassetti che non si aprono causa lo spazio ristretto.
Nouvelle cousine |
Mentre mi sento
travolgere dai loro bisogni, dalle mille, troppe attenzioni nei confronti delle
loro risposte emotive al mondo che le circonda e a ciò che accade in casa,
abbino tutti questi pensieri ai falliti tentativi di stabilire un limite fra loro
e me. Dove
finiscono loro e posso iniziare io? Che, poi, io non sono solo io: c’è
anche un noi. E in questo periodo è tutto così caotico, frenetico,
indecifrabile. Spesso piango. Da sola, o con la mamma-nonna: perché in momenti così solo una mamma può capire.
Già, ma mamma sono anch’io: e non capisco. È come se avessi perso il libretto
delle istruzioni.
Mi chiedo costantemente
come facciano le mamme che lavorano: perché se appena appena ho un impegno, lo
sconto con crisi delle belve di vario ordine e grado.
Mi chiedo come facciano
i genitori blogger: hanno uno studio fuori casa? Scrivono di notte? Si chiudono
in cantina? O semplicemente accendono la tv per appiopparci davanti i bambini
il tempo necessario? O, ancor più semplicemente, ignorano i loro “Mamma, ho
sete! Mamma, ho fame! Mamma, pipì! Mamma, Pulci mi ha preso questo! Mamma,
Princi ha fatto così! Mamma, tu non vuoi bene me!”.
Mi chiedo come facciano
i genitori sempre lì sul pezzo, informati sui fatti di cronaca, sulle ultime
serie tv. Qui non si sente un telegiornale per mesi: perché quando anche
riusciamo a vederlo, per poterlo sentire l’audio dovrebbe essere a un volume
tale che verremmo richiamati per disturbo della quiete pubblica.
Sono le sei e venti: non
ho ancora deciso se stamattina andrò in palestra per tener fede all’abbonamento
e abbattere le troppe calorie che mi circondano o tentare di essere una brava
mamma che costruisce castelli e puzzle. Immagino che intanto dovrei essere
felice del fatto che il pc, dopo un riscaldamento di mezz’ora, si sia acceso e mi
abbia permesso questo sfogo.
Comunque: Buongiorno,
mammaconizalzettoni.
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